Cristina Moreno de Castro

As crianças dizem muito do tempo em que vivemos.

Estive durante algumas manhãs com crianças de 6 a 11 anos da periferia de São Paulo. Queria ouvi-las sobre um tema agradável: brincadeiras. Queria saber como gostam de brincar de todas aquelas invenções lúdicas que encheram minha própria infância: palmas, esconde-esconde, pega-pega, elástico, corda.

Mas elas contaram muito mais.

***

Quando eu era criança, adorava brincar de bater palmas. Era uma brincadeira sem perdedores, que só terminava quando a música acabava. A música era alguma coisa entre a incongruência e a inocência: “Ba-ba-lu, Babalu é Califórnia, Califórnia é Babalu...”. Nunca entendi essa letra.

As três meninas de 10 anos que batem palmas para eu ver como fazem, entoam, em vez disso, um funk. Entremeando as palmas, rebolam. A letra da música é uma versão de um clássico do folclore: “Se esta rua fosse minha (ai, mariquinha) eu mandava ladrilhar (re-bo-lar) com pedrinhas de brilhante (di-a-man-te) só pro meu amor passar (re-que-brar)”.

Antes do refrão, a letra remete à realidade das Casas Bahia: “Va-mos com-prar (disque-lá, disque-lá) na pres-ta-ção (cinco vezes no cartão)”. Acho que é uma letra muito mais inteligente que o Babalu e a Califórnia.

***

Um dos meninos adora soltar pipas. “Só lá na laje, que não tem fio elétrico”. Ele mesmo monta os papagaios: cinco varetas, papel, cola, tinta, e cerol. Ele mesmo cozinha o cerol. “Na panela velha, senão a mãe bate”. A maior diversão é cortar a rabiola das pipas dos amigos e pegá-las para si. “Só não brinca com cerol quando a mãe é muito brava e não deixa”.

Mas isso deve ser a maior diversão de todas as crianças de todas as gerações de todas as regiões do mundo. Menos quando apanha da mãe.

***

Muitas daquelas crianças moram com avós, tios, irmãos. Só com a mãe, só com o pai. Pergunto-me se é um retrato parecido com o das famílias de camadas mais ricas. Se não é, por quê.

“Ela apanha do pai, tia”, aponta uma menininha de nariz escorrendo. A que apanha não diz nada, mas não parece mais triste ou abatida. É como se a colega tivesse dito: “Ela não come verdura, tia”.

Muitas daquelas crianças trabalhavam nos semáforos recolhendo dinheiro para os “responsáveis”. Pode chegar a R$ 800 por mês, o que é uma renda extra que muita família não pode se dar ao luxo de perder. Mas as famílias daquelas centenas de crianças foram convencidas pela Casa do Zezinho a deixar que brinquem em vez de trabalhar, e estudem no resto do dia. Serão crianças muito melhores brincando do que pedindo esmola no farol, ouvem. Eu não discordo, e aposto que a linda menina que apanha do pai também não.

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E assim foram surgindo as brincadeiras, uma a uma, coincidindo com as que eu brincava na escola pública incrustada num bairro nobre de Belo Horizonte. Queimada, estátua (“duro ou mole”), corre-cotia, bolinha de gude, tapão, mãe da rua, escravos de Jó, amarelinha.

Já não há pião, Maria viola, bente-altas, rouba-bandeira e outras da geração do menino maluquinho. Mas a minha geração ainda está salva.

***

Até que chega polícia-e-ladrão. Eu adorava, brincava praticamente todos os dias na escola. Um grupo de umas dez crianças. Metade era polícia, metade era ladrão. Policiais corriam atrás dos ladrões, que fugiam. Se conseguissem pegá-los, metiam-nos numa prisão – da qual sempre podiam fugir, caso algum bandido camarada passasse a barreira da carceragem.

Eu sempre preferia ser o bandido, porque, como fora do faz-de-conta, fugir da cadeia era moleza. (Além disso, policiais nunca me inspiraram muita confiança.)

O menino de 9 anos que brinca de polícia e ladrão prefere ser a polícia. A polícia, nas regras dele, pode prender o ladrão e sentá-lo numa cadeira elétrica (qualquer banquinho serve). Assim, ladrão nenhum sai com vida da prisão – entrou, vira churrasquinho. Por outro lado, se o ladrão, munido de uma “bazuca, ou metralhadora” (bolinhas de papel), atirar na polícia antes, sua pele estará salva.

Peço um desenho da brincadeira e ele faz um menino atirando no outro, que cai, respingando sangue. Fico impressionada com a violência, nos dias de hoje, daquela minha brincadeira favorita: “Mas todo mundo brinca assim, ou você que inventou desse jeito?”. “Todo mundo, tia”. As crianças em volta acenam, confirmando. “É que no meu polícia-e-ladrão não tinha nem cadeira elétrica, nem bazuca”, defendo. Ele arregala os olhos: “Não tinha? Então como conseguiam brincar?!”

***

Quase todas as crianças, como em qualquer lugar do planeta, são lindas, alegres, vivazes, espertas. Um desses garotinhos lindos, de 7 anos, parece mais quieto que os colegas. Senta-se ao meu lado, tímido, e conta que gosta mesmo é de brincar de “pobres e ricos”, com seu irmão.

É assim, tia: “A gente sobe num barco (a cama), levando um moooonte de comidas (do faz-de-conta), e navega pelo mundo. Aí um dia a gente chega em uma cidade e fica rico”. “Mas fica rico como?” “Fica rico na cidade, tia (olha como se fosse a coisa mais óbvia do mundo).” “E depois?”. “Depois a gente volta pro barco e vira pobre de novo”.

Ele não diz isso com qualquer resquício de tristeza – mas tampouco de resignação, que não cabe naquele rostinho. Fala apenas com naturalidade. E ele adora brincar de ricos e pobres, porque, depois de navegar abarrotado de comidas, chega a uma cidade maravilhosa e, num passe de mágica, fica rico. Mesmo que o encanto dure pouco, e ele volte a ser pobre de novo, aquela é sua brincadeira favorita.

E eu queria ser uma fada madrinha.

08.2009

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